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“¿Si el hombre es lobo del hombre, el lobo es hombre del lobo?” Han sido muchos y durante muchos textos, los escritores que han explotado la vieja imagen del lobo disfrazado de oveja para obtener moralejas, educar a los niños desde el miedo, dar lecciones de virtud y buenas costumbres, hacer apología de la honestidad y descalificar la mentira y el engaño. Tanto han publicitado la táctica del sagaz lobito, que han logrado que ya todos miremos con desconfianza a cualquier corderito, oveja, carnero, borrego, o cualquier otra clase de ovino; que busquemos escondidos bajos sus adorables y lanudos rulos los colmillos feroces, las fauces babeantes, las garras afiladas y, sobre todo, la malicia, la traición y la poca honradez del desprestigiado lobo. Si embargo, por más que hemos puesto en alerta a las ovejas contra las ovejas, éstas siguen siendo atacadas y deglutidas por el tan famoso lobo feroz. Lo que pasa es que, el lobito inteligente, aprovecha ...

Mi hija me pide (ya tiempo atrás) que suba al blog este poema (en tres partes) escrito cuando la memoria de mis padres, partidos hace unos años, ya no era contenible. Ese árbol - ella por qué no pude más que contener tus huesos ya sin vigor, ya sin sonrisas, ya sin flores de papel ya sin asombros solo me quedó una canción entre las lágrimas dispuesta a regar tus versos, tus bellas ojeras profundas tus deslumbramientos cotidianos no sé si te llevaste al fondo ese poema que escribí para ti la misma noche que llenamos de geranios clandestinos los sueños de ambos no se por qué no he vuelto a ese árbol que florecía nietos y bisnietos mientras te encontrábamos un lugar en sus raíces vuelvo a ti, sin embargo, en mis dolores en mis sueños imposibles en el juguete que aún no armo en la cometa que temo echar al viento vuelvo a ti, robadora de geranios a besarte en la tierra que yo mismo puse sobre la ceniza de tu hi...

Por Roque Iturralde En la bóveda de la capilla Sixtina, Michelángelo Buonarrotti pinta el cuadro de la creación. Luego de haber armado el complejísimo tinglado de la vida en el universo entero, justo allí donde no había luz tan solo siete días antes, dios acerca su dedo poderoso y divino, para casi tocar el dedo de su más reciente, novedosa y compleja creación: Adán. El hombre. El Ser Humano. A su imagen y semejanza. Con este gesto del dedo, dios no solamente infunde vida a Adán, sino que le acerca un atisbo de divinidad y le deja asomarse a un resquicio que le autorizará, le obligará en el futuro infinito, a creerse por momentos tan dios como dios, escribir sus nombres y apellidos con mayúscula, soñar que puede dominar el mundo y sus criaturas. Sobre un fondo amarillo, la portada del libro CAÍN, del portugués universal José Saramago, muestra un detalle de la mano y el dedo de dios, pero esta vez señalando sin tocarla una mancha negra, vagamente precisa, i...

A la   hora de bruñir nuestros metales Te hiciste aire gigante de sabores transparentes de nostalgias sólidas de colores añejos Ola lista a   reventar, estampida de espuma A la hora del naufragio estabas, clandestina, Recorriendo los viejos interiores de un dolor sin marca Sin precio Sin código de barras A la hora de reventar. estampida de aire en el naufragio interior de un viejo precio dolor bruñido de metales transparentes, te hiciste, clandestina una vez más, gigante.

Aún entre mis uñas el aceite con el que intentamos quitar el verdín de viejos besos oxidados versos olvidados universos doblados Con   la intimidad desvencijada, viajo en el revoltijo cardenillo de una noche sin sentencia mientras el árbol de mi calle duerme aterido viento que le pega, me pega, en cada vena, en cada hoja, en cada ojo, en cada ajo. Ya cesarán los profetas Los amuletos Los acertijos Los conjuros y los maleficios Ya encontrarás Entre los salvoconductos de esta oscuridad visible El sitio aquél en que la sombra resplandece con tu paso.

Se me figuran dieciocho cuerpos cayendo en el vacío Sus nalgas vegetales suspendidas en el redondo instante de un suspiro Sus brazos anhelantes, extensos, estirados, apenas resbalados de la mano de su dios de niebla Barro sus miradas suplicantes Dolor su sexo remolinando en la caída De lanzas están hechas las ramas de sus cedros La lluvia no les toca, no les moja, no les ilumina De su peine de azúcar se desprenden los pelos de un tango malhadado Y en sus barrigas, vertiginoso revoltijo, se desangran centrífugos dolores de otros vientos.

Roque Iturralde Siento terror de mi próximo poema Desgarrado será Talvez oloroso de café y adrenalina Tendrá restos de insomnios, de suicidios, de naufragios, Tendrá las olas, el polipropileno, el litio, la neurosis Buscará resquicios imposibles en el bunker de acero clandestino Mi próximo poema será,   posiblemente, otra receta de medicinas cuánticas será grafito, estalactitas cardiovasculares harina de otro costal, de otro costado apuñalado sesgo diametral tendrá, eso es seguro, el revés del otro lado.

Roque Iturralde Nos suele suceder que vivimos en una ciudad en la que jamás nos vemos.   La ciudad está ahí, la vemos, marchamos sobre sus calles duras, nos dejamos aplastar de su sol inclemente o   nos protegemos de sus imprudentes lluvias bajo aleros que ignoramos centenarios.   Ahí la vemos.   Ahí está esa ciudad. Pero, ¿nos vemos alguna vez insertos en esa ciudad?   ¿Cada cuánto tiempo nos tomamos una foto que nos ubique, bajo su sol inclemente o bajo su alero centenario? ¿Cuándo nos decimos, ahí estoy yo, ahí en mi ciudad? Imaginemos una explanada, digamos en un boulevard tradicional de la ciudad.   Imaginemos que unos zócalos sencillos sostienen unos espejos, en distintos sitios distribuidos por el parque; unos delgados, suficientes para reflejar una persona de cuerpo entero.   Otros más anchos, capaces de reflejar un grupo.   Otros inclinados ligeramente hacia el piso, otros hacia el cielo.   Imaginemos la gente pasar por...

A ver si el año nuevo se decide y  de una nos abre los ojos y nos ayuda a ver en el horizonte un mundo mejor. Solidario, responsable, equitativo, entretenido, creativo. Un fuerte abrazo que dure todo el 2010 Roque