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Por Roque Iturralde     Por razones que solo los expertos sabrán inferir, nuestra memoria consciente nos lleva hasta límites que, aunque quisiéramos, nos resultan imposibles de rebasar. Nuestra primera infancia está escondida tras un velo que nos niega la posibilidad de mirar nuestros recuerdos con la claridad de la memoria presente y solo nos autoriza a imaginar, a soñar, quizá a idealizar esa etapa ojalá tierna, ojalá hermosa, ojalá maravillosa. Hoy me he propuesto encontrar, aunque solo fuera de manera hipotética, los eventos que instalaron en mi, seguramente durante mi primera infancia, el rol de desespejador una vez que, diez lustros después, por una falla inexplicable, inconcebible, inaudita, el que creí mi desespejo me devolvió mi propia imagen y, con ello, destrozó mi soporte de toda la vida. De modo que intentaré inferir cómo debe haber sido mi primera infancia, ya que no tengo fotos de ella, las personas a quienes puedo preguntar hoy habitan la...

Mi hija me pide (ya tiempo atrás) que suba al blog este poema (en tres partes) escrito cuando la memoria de mis padres, partidos hace unos años, ya no era contenible. Ese árbol - ella por qué no pude más que contener tus huesos ya sin vigor, ya sin sonrisas, ya sin flores de papel ya sin asombros solo me quedó una canción entre las lágrimas dispuesta a regar tus versos, tus bellas ojeras profundas tus deslumbramientos cotidianos no sé si te llevaste al fondo ese poema que escribí para ti la misma noche que llenamos de geranios clandestinos los sueños de ambos no se por qué no he vuelto a ese árbol que florecía nietos y bisnietos mientras te encontrábamos un lugar en sus raíces vuelvo a ti, sin embargo, en mis dolores en mis sueños imposibles en el juguete que aún no armo en la cometa que temo echar al viento vuelvo a ti, robadora de geranios a besarte en la tierra que yo mismo puse sobre la ceniza de tu hi...