RoqueBlog

--> Papá Noel era un invento reservado a la clase alta.  A esos niños que habían estudiado en colegios internacionales y conocían tradiciones que los demás, los niños como yo, no sabíamos.  A nosotros, la navidad nos llegaba con regalos, sí (tampoco es que éramos tan pobres), pero los traía alguien identificado como “El Niño” y solía hacerlo silenciosamente, aproximadamente a la media noche de la nochebuena, habiéndose asegurado de que todos dormíamos y de que no había riesgo de que lo pilláramos en su empeño. Como el zorro de El Principito, que quería saber  a qué hora vendría a visitarle su amigo para que así el corazón le latiera aceleradamente desde antes, nosotros (los niños) empezábamos a sentir mariposas en el estómago desde que, con inusual anticipación, nuestros padres nos metían a la cama y nos insistían en que durmiéramos profundamente. Era una vigilia intensa.  A la vez que queríamos dormir para que las horas pasar...

Roque Iturralde Siento terror de mi próximo poema Desgarrado será Talvez oloroso de café y adrenalina Tendrá restos de insomnios, de suicidios, de naufragios, Tendrá las olas, el polipropileno, el litio, la neurosis Buscará resquicios imposibles en el bunker de acero clandestino Mi próximo poema será,   posiblemente, otra receta de medicinas cuánticas será grafito, estalactitas cardiovasculares harina de otro costal, de otro costado apuñalado sesgo diametral tendrá, eso es seguro, el revés del otro lado.