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Roque Iturralde Nos suele suceder que vivimos en una ciudad en la que jamás nos vemos.   La ciudad está ahí, la vemos, marchamos sobre sus calles duras, nos dejamos aplastar de su sol inclemente o   nos protegemos de sus imprudentes lluvias bajo aleros que ignoramos centenarios.   Ahí la vemos.   Ahí está esa ciudad. Pero, ¿nos vemos alguna vez insertos en esa ciudad?   ¿Cada cuánto tiempo nos tomamos una foto que nos ubique, bajo su sol inclemente o bajo su alero centenario? ¿Cuándo nos decimos, ahí estoy yo, ahí en mi ciudad? Imaginemos una explanada, digamos en un boulevard tradicional de la ciudad.   Imaginemos que unos zócalos sencillos sostienen unos espejos, en distintos sitios distribuidos por el parque; unos delgados, suficientes para reflejar una persona de cuerpo entero.   Otros más anchos, capaces de reflejar un grupo.   Otros inclinados ligeramente hacia el piso, otros hacia el cielo.   Imaginemos la gente pasar por...

A ver si el año nuevo se decide y  de una nos abre los ojos y nos ayuda a ver en el horizonte un mundo mejor. Solidario, responsable, equitativo, entretenido, creativo. Un fuerte abrazo que dure todo el 2010 Roque 

Duerme niño que la luna Vino a velar tu sueño Duerme, que a la mañana El sol te espera risueño No tengas miedo pequeño Que aquí al pie de la cuna Te cuida la gorda luna Y al filo de la mañana Te espera anhelante el sol Para ir a jugar futb ó l

Salta, brinca, salta Y vuelve a saltar Que la luna buena te viene a buscar Te busca la luna Que quiere jugar A que brinca y salta Y vuelve a saltar

Las putas y los fantasmas Recorren sus calles largas Siempre encuentran en las sombras A quién venderle sus almas Un paro de educadores Pone a sonar las alarmas Los semáforos no calman    Su fiebre de tres colores             Mientras en lo alto de un   pan             La virgen se muestra impura             Y en calles de piedra dura Sombras de antiguas glorias   anhelan prender la luz de la América y su historia Cantan claveles los metaleros El trole gime rodando   Bajo un cielo gris de aviones En busca de pasajeros Salen borrachos de misa Las momias hacen deporte Suda la luz de los postes Llueve sobre mi camisa Y allá en lo   alto del pan             La imagen de piedra dura Es...

Un rompecabezas de cemento que vuela sin peso en medio de eso que llaman azul Elevada en la ciudad la virgen, de piedra pura muestra su espalda dura De la brújula hacia el sur Un guiño sutil de mostaza roto en la memoria detrás de esa historia que yo no viví Los hijos, los hitos, los hilos, los filos los fritos, los ritos, los mitos, vienen a placear las calles de quito a devolverles pájaros a las alas alas a las casas plazas a los hijos plazos fijos Y mientras, Manuela; desde la montaña vuela se despereza, se apresura, se esconde; se encuentra en un espejo, se refleja, se relaja, Manuela se jalona, se jalea, se aleja. y una vez más me deja. Otros héroes con nombre de colegio suben, bajan, persiguen a un bus Sexo, misa y calaveras Incendios, balaceras Primer grito de la luz Transeúntes trashumantes, Poetas y sacapintas Choferes, niños y estruchantes Policías y monjas cantantes, Todo se dispara desde este arcabuz. En el centro de este mundo az...