RoqueBlog

Duerme niño que la luna Vino a velar tu sueño Duerme, que a la mañana El sol te espera risueño No tengas miedo pequeño Que aquí al pie de la cuna Te cuida la gorda luna Y al filo de la mañana Te espera anhelante el sol Para ir a jugar futb ó l

Salta, brinca, salta Y vuelve a saltar Que la luna buena te viene a buscar Te busca la luna Que quiere jugar A que brinca y salta Y vuelve a saltar

Las putas y los fantasmas Recorren sus calles largas Siempre encuentran en las sombras A quién venderle sus almas Un paro de educadores Pone a sonar las alarmas Los semáforos no calman    Su fiebre de tres colores             Mientras en lo alto de un   pan             La virgen se muestra impura             Y en calles de piedra dura Sombras de antiguas glorias   anhelan prender la luz de la América y su historia Cantan claveles los metaleros El trole gime rodando   Bajo un cielo gris de aviones En busca de pasajeros Salen borrachos de misa Las momias hacen deporte Suda la luz de los postes Llueve sobre mi camisa Y allá en lo   alto del pan             La imagen de piedra dura Es...

Un rompecabezas de cemento que vuela sin peso en medio de eso que llaman azul Elevada en la ciudad la virgen, de piedra pura muestra su espalda dura De la brújula hacia el sur Un guiño sutil de mostaza roto en la memoria detrás de esa historia que yo no viví Los hijos, los hitos, los hilos, los filos los fritos, los ritos, los mitos, vienen a placear las calles de quito a devolverles pájaros a las alas alas a las casas plazas a los hijos plazos fijos Y mientras, Manuela; desde la montaña vuela se despereza, se apresura, se esconde; se encuentra en un espejo, se refleja, se relaja, Manuela se jalona, se jalea, se aleja. y una vez más me deja. Otros héroes con nombre de colegio suben, bajan, persiguen a un bus Sexo, misa y calaveras Incendios, balaceras Primer grito de la luz Transeúntes trashumantes, Poetas y sacapintas Choferes, niños y estruchantes Policías y monjas cantantes, Todo se dispara desde este arcabuz. En el centro de este mundo az...

No deberías creerme cuando digo que no tengo nada que olvidar. En realidad, me gustaría olvidar que lo más bello de la vida se me ha pasado sin saber asirlo. Que el temor ha podido más que la ilusión. Que dar y dar y dar me ha dejado vacío. Que las máscaras que he usado en los distintos bailes han aprendido mi sonrisa y ahora son sus dueñas. Mis máscaras han aprehendido mis sonrisas. Y tú, ¿Qué ocultas en tu memoria cuando miras al piso y se deshace en mostaza el brillo de tus ojos?

La puerta de este sitio, produce un sonido extraño.   En realidad, no es una puerta. Tampoco es un sonido.   !PERLIMPUMPLOF! se escucha cada vez que pasa un niño. O un sueño. O un salto. Incluso un ave. ¡PERLIMPUMPLOF! y los niños saltan ¡PERLIMPUMPLOF! y los niños ríen ¡PERLIMPUMPLOF! y el viejo papel usado se convierte en máscara, en pájaro, en cartera, en flor.   Ya adentro, se puede volar en Giralolo, o asistir al teatro de sombras de don Feldernico, jugar a los tillos, o a los huevos de gato y descubrir que la magia está en los ojos de los hijos, no en las hojas de los ajos.   Todo el día es corto para un paseo por este lugar; debe ser porque ¡PERLIMPUMPLOF! no es un lugar, es una onomatoparasinglatinosinectésfora.   En otras palabras, un encantamiento, un viaje.   No te asombre que los niños vuelvan a casa con los ojos más brillantes, con ideas de colores, con luz en los labios, con las manos sabias de reír, con apetito.   No te sorprenda que mañ...