RoqueBlog

Un rompecabezas de cemento que vuela sin peso en medio de eso que llaman azul Elevada en la ciudad la virgen, de piedra pura muestra su espalda dura De la brújula hacia el sur Un guiño sutil de mostaza roto en la memoria detrás de esa historia que yo no viví Los hijos, los hitos, los hilos, los filos los fritos, los ritos, los mitos, vienen a placear las calles de quito a devolverles pájaros a las alas alas a las casas plazas a los hijos plazos fijos Y mientras, Manuela; desde la montaña vuela se despereza, se apresura, se esconde; se encuentra en un espejo, se refleja, se relaja, Manuela se jalona, se jalea, se aleja. y una vez más me deja. Otros héroes con nombre de colegio suben, bajan, persiguen a un bus Sexo, misa y calaveras Incendios, balaceras Primer grito de la luz Transeúntes trashumantes, Poetas y sacapintas Choferes, niños y estruchantes Policías y monjas cantantes, Todo se dispara desde este arcabuz. En el centro de este mundo az...

No deberías creerme cuando digo que no tengo nada que olvidar. En realidad, me gustaría olvidar que lo más bello de la vida se me ha pasado sin saber asirlo. Que el temor ha podido más que la ilusión. Que dar y dar y dar me ha dejado vacío. Que las máscaras que he usado en los distintos bailes han aprendido mi sonrisa y ahora son sus dueñas. Mis máscaras han aprehendido mis sonrisas. Y tú, ¿Qué ocultas en tu memoria cuando miras al piso y se deshace en mostaza el brillo de tus ojos?